Os desembalos de um fim de sábado

São esses solos de guitarra
Me impondo arrepios
São essas frases
Essas verdades
Me beijando os ouvidos
É esse soco no peito
Essa magoa contida
Esse completo desrespeito
Escorrendo entre os dedos
Vivendo entre as frestas
De sol
De chuva
De ar
São esses olhos corridos
Asas de beija-flor
E o grito travestido
Convertido em palavras
É esse doce meio-amargo
De se querer e não poder
De saber e se calar
De correr e chorar
E mentir os demônios
Ao cheiro da carne crua
A vida é nua
Efeito rarefeito
Não venha negar...

-Flávio Santos